lunes, 30 de noviembre de 2015

Lunes de noche

Hoy, como tantos días, siento dolor en el corazón,
y no se bien por qué, intento recuperarme.
Me duele pensar, me duele escuchar... 
Quiero huir de mi cuerpo, lejos, alto,
donde las voces y las miradas no tocan,
donde haga falta tan sólo un salto 
para recuperar el aliento y volver a vivir.
Vivir quizás feliz, quizás por inercia. 
Hoy me duele el mundo, me da asco,
repulsión, un poco de pena y desagrado.
Muere el mundo, mueren los ideales,
matan los deseos, nos asesinan.
Me duele el corazón.
Mamá, perdoname, por favor, 
vení a buscarme, sólo quiero dormir en paz.
Los días vuelven a empezar, a caer,
se desatan, te enloquecen, 
terminan agonizando en otra lágrima
que no me permito llorar.
Me traicionaste amiga, me mentiste,
Te sigo esperando, te quiero abrazar.
No se donde estás, ni si alguna vez 
alguna, hablaremos.
Dios, sacudime y desempolvame.
Me duele todo, me duele pensar.
Tengo telas de arañas creciendo en mis pies,
no me puedo mover. 
El cuerpo me pesa, los kilos, el recuerdo.
Estoy lejos de casa, lejos del río,
que se lleva todo, todo lo que sobra. 
Acompañame, no quiero perderme,
como me pierdo siempre que estoy sola.

LOCA?? DOCTOR!!!

lunes, 30 de marzo de 2015

MANUAL DE COMBATE


Dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó.
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.
El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.
Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?
es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen plata.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.
está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.
ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir.
Charles Bukowski



LOCA?? DOCTOR!!!